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La casa torcida posee características de ser un episodio perdido o piloto de la excelente serie de TV Hércules Poirot emitida entre los años 1989 y 2013. Lo primero que llama la atención es lo extraño que la novela no haya sido nunca llevada al cine, entre otras novelas que aún solicitan ser algún día rescatadas del polvo y olvido. Por desgracia, surgen nuevas versiones innecesarias cuando han sido magníficamente trasladadas de la pluma de la escritora Ágatha Christie al celuloide. Véase un caso paradigmático de una de sus más alabadas creaciones como es “Asesinato en el Orient Express”, cuya versión de 1974 por la mano de Sidney Lumet ser un acierto y, en cambio, la versión de 2017 es deficiente e innecesaria, además de no contar con un reparto a la altura de aquélla. La novela titulada como la película, “Crooked House”, fue publicada en marzo de 1949. Por lo que se ha comentado a través de los años, ha sido un título que era de los favoritos de la escritora y bien urdida su trama con un giro final inesperado. Y esta es una de las razones que ha llevado al equipo de producción a darle vida cinematográfica.
El director del film, Gilles Paquet-Brenner, poco conocido entre el público, es el encargado de llevarlo a ejecución. Incorpora al elenco de esta película, a Christina Hendricks, quien trabajó a sus órdenes en su anterior film, el thriller “Dark Places” (2015), y es famosa por la serie Mad Men; Glenn Close, cuyo papel e interpretación, desde mi humilde punto de vista, es lo mejor de la función. Los protagonistas, Max Irons, quien interpreta al detective que es contratado por la nieta de un multimillonario griego, Stefanie Martini, la actriz que la encarna, porque cree que ha sido asesinado y no por muerte accidental, están débilmente delineados sus personajes y la interpretación poco convincente. Otros personajes como el joven de la casa que tiene problemas de movilidad en una pierna o la viuda del finado son grotescos y están sobreactuados.
Al comienzo hablaba de su apariencia de telefilm de una serie de televisión, con todos mis respetos hacia los telefilms que están bien realizados, con una factura prefabricada y muy poco diferente de lo visto en las series que han dedicado a los dos personajes más famosos de la escritora británica, Poirot y Miss Marple. Eso denota la poca personalidad de su director y que ha transcrito la novela a la pantalla con su final que, cierto, a mí me impresionó, pero no es gracias a su director porque ya se encontraba en la obra originaria. Es que desde el “twist” que hizo Hitchcock en las inmortales Vértigo y Psicosis, o Clouzot en Las diabólicas, o ya recientemente, Lynch, aunque bebe de estos otros, en la prodigiosa Mulholland Drive, ya pocos sustos o impresiones nos pueden dar. El rizo está más rizado que los cabellos de Shirley Temple.
La película carece de un ritmo adecuado que, para un thriller o película de intriga, es inaceptable. El director no sabe dosificar los tempos narrativos. Los momentos de las declaraciones de los sospechosos es donde se nota mucho la sobreactuación de los actores. Glenn Close, aunque me gusta como he reconocido al comienzo de esta crítica, se pasea por la mansión con ademanes de diva, pero no llega a extremos del resto del elenco. En la parte final de la película está realmente conmovedora.
En resumen, la película sufre lastres de dirección, ritmo, una pareja protagonista floja y de menos calibre que una “magnum” del 38, una historia más que vista, no porque la novela sea floja, sino porque está rodada con desidia y muy convencional. Lo mejor, su final.
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